In der Zeit,
die das Buch braucht
zum Flug
von seinem Platz
im Regal
auf meinen Kopf,
sterben
sieben
Kinder;
in der Zeit,
die ich brauche,
es zurück
zu stellen,
siebzehn.
Einen Moment
träumt meine Beule
für sie weiter.
(Slov ant Gali)
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