Weil er  
unter der Last
seiner Ketten
zusammengebrochen war,
wurde er
„auf der Flucht erschossen“.

(Slov ant Gali)

Aus den Rauchringen

des in versmogter Zeit

verkohlenden Geistes

berge ich tränenden Auges

Laub

ungekeimter Bäume.

Im Halbschlaf

peitsche ich den spukenden Stumpf,

den der Sturm

aus dem Ufersand riss,

mit dem Garn,

das keinen Ausweg weist.

Unter der Maske des Clowns

nehme ich Platz

auf hufzerwirbelten Sägespänen

bis zum Morgendunst,

streichle

mit schwebenden Händen,

unsichtbare Kinderköpfe

und borge mir

Vergessen.

(Slov ant Gali)

Am Teppich dem weichen

deute ich geheime Zeichen

an diesem Grunde mag es liegen

dass fremde Welten zu mir fliegen

Treib ich abends auf ihm Sport

versetzt mich das an einen Ort

der hier nicht, ist vielleicht im Morgen,

verjagt´s für den Moment mir Sorgen

will geldlos herrlich abgehoben

die ganze Welt von oben loben

schäume Bilder immer bunter

…

 das Finanzamt holt mich runter

(Slov ant Gali)

Teil 1

Die Ankunft der Breeze

Ela Lasen

Es juckt, als läge Ela auf einem Ameisenhaufen. Am Rücken ist ihre Kleidung zerfetzt. Ela graust. Sie träumt also nicht, und wenn ihre Sinne so allmählich wiederkommen, dann muss etwas passiert sein. Ein Schlag auf den Kopf, ein Unfall, Sturz, eine OP… Etwas, woran sie sich nicht erinnern kann. Sie begreift noch nicht einmal, womit sie bekleidet ist. Auf jeden Fall schützt sie der hinten offene Anzug nicht vor dieser Schilfwiese. Ja, diese seltsamen Pflanzen ähneln Schilf. Aber was …

Gelandet… Der Wortfetzen drängt sich in ihr Gedächtnis. Sie war in einem Shuttle…

Sie versucht sich zuzureden: Komm, Ela, steh erstmal auf! Sie stöhnt. Die Stängel wachsen dicht an dicht, mehr als einen halben Meter hoch. Ela braucht nur einen anzutippen, schon schießt er Unmengen winziger Samenpfeile auf sie ab. Sofort ist ihr Anzug milchig grün. Am Rücken, an den Händen, am Hals und im Gesicht, überall dort, wo die Haut ungeschützt ist, juckt es unerträglich.

Ela liegt inmitten einer Lichtung. Zur Krönung steht die fremde Sonne gerade im Zenit. Ihre brennend heißen Strahlen unterscheiden sich von denen der irdischen durch einen schwachen Violett-Ton. Dadurch erscheint das gesamte Bild so unwirklich.

Ela ruft sich zur Ordnung: Sieh nicht nach oben! Wieder blinkt ein Erinnerungsfetzen auf: Eigentlich müsste sie einen Schutzanzug anhaben. Der ist Pflicht! Keiner darf ohne nach draußen. Keime, Strahlung…

Warum auch immer: Sie steckt in keinem Schutzanzug.

Die Lichtung ist von Wald umgeben: Bäume, deren Kronen oben ein ineinander verschlungenes Gewirr bilden, dass nicht zu erkennen ist, wann der eine aufhört und der andere anfängt. Unten sind nur nackte Stämme zu sehen, ähnlich wie Ela sie von durch Menschen angepflanzten Kiefern kennt. Ela geht los. Nach der Hälfte des Weges ist die Hose zerfetzt, und ihre Beine brennen wie nach einem Überfall von Mörderbienen. Aber es hilft nichts. Sie überwindet auch den Rest der Strecke und sinkt erschöpft im Schatten nieder. Verunsichert überlegt sie noch immer, was mit ihr sein könnte, ob sie Fieberwahnvorstellungen hat, krank ist … Mehr als ihre heiße Stirn und die allgemeine Schwäche kann sie nicht feststellen. Sie hätte wenigstens eines der Notfallsets gebraucht, das jeder aus der Mannschaft während der Einsätze bei sich trägt.

Mannschaft …? Einsätze …? Notfallset …? Die Zeit, mit der diese Begriffe verknüpft sind, kann nicht lange zurückliegen. Was ist nur geschehen? Ela will sich unbedingt erinnern, aber irgendetwas blockiert ihren Versuch.

Inzwischen ist sie furchtbar müde. Aber die Angst. Ela will unbedingt wach bleiben. Zwar hat sie bisher noch kein einziges Tier gesehen. Aber welches Lebewesen verirrte sich bei dieser Mittagshitze auch auf die ungeschützte Lichtung? Vielleicht gibt es so etwas wie kollektiven Mittagsschlaf. Oder die Tiere kennen einfach das Teufelsgras. Oder alles zusammen. Vielleicht wartet aber schon ein Raubtier im Hinterhalt auf Zeichen der Schwäche seiner künftigen Beute. Auf Elas Schwäche also.

Das Manuskript von Slov ant Gali wird vorab als "Fortsetzungsroman" testweise vorgestellt.

nicht einmal richtig
geschmeckt
haben sie mir
die wohlriechenden trichterlinge
die du wohldosiert
meinem zeitgulasch
endlich tödlich
beigemischt
die nächsten
musst du dir
allein braten 

auf meinem trampelpfad
ins dickicht übermorgen
schrecken mich
geschossene stunden
mein gesang wird sie mir
apportieren