Vielleicht

Erst oben bremste ihn die Anzeige: Gerade schaltete sie auf seine Linie um.

Da schob sich eine junge Frau durch sein Blickfeld.

Sie war zart. Dunkelhaarig. Blickte sanft. Außerirdisch perfekt. Traumhaft. Das schönste, was er je gesehen hatte. Das Wesen, mit dem er den Rest seines Lebens glücklich wäre. Das Mädchen, für das er alles getan hätte. Alles.

Während die Frau an ihm vorüber schritt, merkte er, dass sie ein Bein nachzog. Vielleicht ein Unfall, vielleicht ein nicht korrigierbarer Schaden des rechten Hüftgelenks. Das Auftreten schien ihr weh zu tun und sie drängte zur Seite, um sich am Geländer festzuhalten.

Bei so einer Behinderung hatte sie vielleicht trotz ihrer Schönheit keinen Mann.

Er starrte ihr nach, wollte hinterher eilen. Vor sie treten. Sie fragen, ob er ihr irgendwie helfen konnte. Und falls sie überrascht „Nein. Warum?“ geantwortet hätte, „Entschuldigung,“ sagen, „ich hatte nur einen Vorwand gesucht, einen Moment ihr Gesicht betrachten zu dürfen. Etwas so Schönes sehe ich sonst nie wieder im Leben. Vielleicht...“

Oder gerade jetzt erzitterte die Erde. Das Mauerwerk bekäme Risse. Gleich stürzten die ersten Brocken vor, neben und hinter dem entsetzten Mädchen nieder. Er, allein er jagte die Treppe hinunter auf sie zu und schützte sie mit seinem Körper vor dem Inferno. Später würden sie von Suchtrupps ausgebuddelt, vielleicht...

Da hatte das Mädchen das Ende der Treppe erreicht. War nach links in den Bahnhofstunnel abgebogen.

Er hatte fast vergessen, wohin er eigentlich wollte. Die Fußgelenke spannten sich, um über die Treppe dem Mädchen hinterher zu laufen.

Da fuhr die Bahn nach Ahrensfelde ein. Er wurde geschluckt. Und im Abfahren erfasste ihn Traurigkeit: Erdbeben sind selten am Bahnhof Berlin-Lichtenberg, ausgesprochen selten.


(2003)