Heute aber, gleich am zweiten Tag seines Hierseins, klopfte Otto an Nachbar Krumnows Tür.

Klara war baff. Das war in den fünfundzwanzig Jahren, die sie hier wohnten, nicht geschehen: Otto klopfte an Krumnows Tür!

Berta Krumnow steckte den Kopf durch die Tür.

„Dein Alter, Berta – isser da?"

Bertas Kopf verschwand, und Klara, die hinter der halbgeöffneten Stubentür stand und durch den Türspalt blinzelte, weil sie wissen wollte, was ihr Otto zu verhandeln hatte, hörte das schlurfende Geräusch von Krumnows Latschen, und gleich darauf stand er selbst, kleingewachsen und in fadenscheiniger Weste und zerknitterten Anzughosen, in der Tür.

„Hast du Brennholz?"

Krumnow brummte etwas.

„Fifty-fifty, Krumnow, wenn du mitmachst."

Klara erschrak. Otto hatte wie ein Gangster aus den amerikanischen Filmen, die man in der Vorkriegszeit gespielt hatte, mit Nachbar Krumnow gesprochen. Er hatte etwas vor, etwas Unehrenhaftes, etwas, was gegen das Gesetz und Klaras christliche Überzeugung ging. Ach, man wurde seine Sorgen nicht los, zu den alten kamen neue. Klara rieb sich die Nase: Ihr Riecher verkündete Unheilvolles.

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